RPG-Maker Quartier

Lies keine Oden, mein Sohn, lies die Fahrpläne:
sie sind genauer. Roll die Seekarten auf,
eh es zu spät ist. Sei wachsam, sing nicht.
Der Tag kommt, wo sie wieder Listen ans Tor
schlagen und malen den Neinsagern auf die Brust
Zinken. Lern unerkannt gehn, lern mehr als ich:
das Viertel wechseln, den Paß, das Gesicht.
Versteh dich auf den kleinen Verrat,
die tägliche schmutzige Rettung. Nützlich
sind die Enzykliken zum Feueranzünden,
die Manifeste: Butter einzuwickeln und Salz
für die Wehrlosen. Wut und Geduld sind nötig,
in die Lungen der Macht zu blasen
den feinen tödlichen Staub, gemahlen
von denen, die viel gelernt haben,
die genau sind, von Dir.

Betrachte die Herde, die an dir vorüberweidet: sie weiß nicht, was Gestern, was Heute ist, springt umher, frißt, ruht, verdaut, springt wieder, und so vom Morgen bis zur Nacht und von Tage zu tage, kurz angebunden mit ihrer Lust und Unlust, nämlich an den Pflock des Augenblicks, und deshalb weder schwermütig noch überdrüssig.

Ich bewahre eine blaue Flasche auf
und in ihr ein Ohr und ein Bildnis:
wenn die Nacht das Gefieder
der Eule treibt,
wenn der heisere Kirschbaum
sich die Lippen zerfetzt und mit Rinden
droht, die der Seewind oftmals durchlöchert,
so weiß ich, daß es große versunkene Regionen gibt,
Barren von Quarz
Schlamm,
blaue Wasser für eine Schlacht,
viel Schweigen, viele
Flöze geologischen Alters und Adern von Kampfer
heruntergefallene Dinge, Medaillen, Zärtlichkeiten,
Fallschirme, Küsse.

Nichts als der Schritt eines Tages zum andern ist,
eine eine einsame Flasche, die durch die Meere wandert,
und ein Speisezimmer, wohin Rosen gelangen,
ein Speisezimmer, übriggelassen
wie eine Gräte: ich rede
von einem zersprungenen Trinkglas, von einer Gardine, von der Tiefe
eines verödeten Zimmers, durch das ein Fluß strömt,
der die Steine mit sich reißt. Es ist ein Haus,
das auf den Grundfesten des Regens steht,
ein zweistöckiges Haus mit obligaten Fenstern
und Ranken von unbedingter Treue.

Ich gehe durch die Abende, ich trete ein,
voll von Schmerz und Tod,
das Erdreich mit mir schleifend, seine Wurzeln
und seinen unbegrenzten Bauch, in dem Leichen
schlafen bei Korn,
Metalle, herabgestürzte Elefanten.

Aber vor allem ist da ein schreckliches,
ein schrecklich verödetes Speisezimmer
mit zersprungenen Ölkrügen
und Essig, der unter den Stühlen rinnt,
ein eingefangenen Strahl des Mondes,
etwas Dunklem, und ich suche
in mir nach einem Vergleich:
vielleicht ist es ein Laden, ganz von Meer umringt,
und Salzbrühe trieft aus zerschlissenen Kleidern.

Es ist nur ein verödetes Speisezimmer
und ringsherum sind endlos Weiten,
überschwemmte Fabrikhallen, Hölzer,
die ich allein kenne,
weil ich traurig bin und unterwegs
und die Erde kenne und ich traurig bin.

Neher Cass reitet auf dem Dromedar durch die Sandwüste und malt
mit Wasserfarben eine grüne Dattelpalme.
(Unter schwerem Maschinengewehrfeuer.)

Es ist Krieg. Der furchtbare Himmel ist blauer als sonst.
Mancher fällt tot in das Sumpfgras.
Man kann braune Männer tot schießen. Abends kann man sie malen.
Sie haben oft merkwürdige Hände.

Neher Cass malt den bleichen Himmel über dem Ganges im Frühwind.
Sieben Kulis halten seine Leinwand;
vierzehn Kulis halten Neher Cass, der getrunken hat
weil der Himmel schön ist.

Neher Cass schläft nachts auf den Steinen und flucht, weil sie hart sind.
Aber er findet auch das schön. (Das Fluchen inbegriffen.)
Er würde es gern malen.
Neher Cass malt den violetten Himmel über Petschawar weiß:
weil er kein Blau mehr in der Tube hat.
Ihn frißt langsam die Sonne. Seine Seele verklärt sich. Neher Cas malt immerdar.

Auf der See von Ceylon nach Port Said malt er
auf die Innenwand des alten Segelschiffes
sein bestes Bild mit drei Farben, beim Licht zweier Luken.
Dann ging das Schiff unter, er rettet sich.
Auf das Bild ist Cass stolz. Es war unverkäuflich.

Die Blätter fallen, fallen wie von weit,
als welkten in den Himmeln ferne Gärten;
sie fallen mit verneinender Gebärde.

Und in den Nächten fällt die schwere Erde
aus allen Sternen in die Einsamkeit.

Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.
Und sieh dir andre an: es ist in allen.

Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen
unendlich sanft in seinen Händen hält.

1.

Ich rief dich nicht, du zerrtest mich hervor
aus meines Nichtseins tiefer Seligkeit
in diese qualgedehnte Spanne Zeit
und hämmertest mir stündlich dann ins Ohr:

»Das Sein, in das ich dich heraufbeschwor,
sieh, es ist nichts; ein Knäul von Widerstreit
endend im Tod; und Unerkennbarkeit
ist deiner Weisheit Schluß: zeuch fort, du Tor!« -

Ich rief dich nicht, doch gabst du mir die Kraft
zum Fluch, so fluch ich dir: vermaledeit
in Grund sei jener lustverbrämte Saft

und süße Höllenschaum, der, todgefeit,
des Lebens Ringe ewig weiter trägt
und blutige Ketten um die Erde schlägt,

2.

verflucht - - doch fluch ihm nicht: es flucht durch dich;
und lieb es nicht: das sich in dir nur wieder
liebt wie in jeder Rose, jedem Flieder,
ob auch ein Wurm sich in die Blüte schlich.

Denn was du tust, das tut das Leben sich,
es singt in dir eins seiner bunten Lieder,
wenn es durch tausend Skalen auf und nieder
streicht seinen ungeheuren Geigenstrich.

Drum fluch ihm nicht und laß es nur geschehn,
daß jeder neue Morgen dich erneut,
und laß dich treiben, wie die Wolken wehn,

in wolkenhoher Unbekümmertheit.
Flieg! Flieg! der Gipfel ist schon festgestellt,
der deinen Flug zerbricht und dich zerschellt.

Täglich ging die wunderschöne
Sultanstochter auf und nieder
Um die Abendzeit am Springbrunn,
Wo die weissen Wasser plätschern.

Täglich stand der junge Sklave
Um die Abendzeit am Springbrunn,
Wo die weissen Wasser plätschern;
Täglich ward er bleich und bleicher.

Eines Abends trat die Fürstin
Auf ihn zu mit raschen Worten:
Deinen Namen will ich wissen,
Deine Heimat, deine Sippschaft!

Und der Sklave sprach: Ich heisse
Mohamet, ich bin aus Yemmen,
Und mein Stamm sind jene Asra,
Welche sterben, wenn sie lieben.

Up from Earth's Centre through the Seventh Gate
rose, and on the Throne of Saturn sate;
And many a Knot unravel'd by the Road;
But not the Master-knot of Human Fate.